El Syra alterno se desvaneció como si el aire lo absorbiera, sin sonido, sin polvo, sin dejar sombra.

  No cayó.

  No se rompió.

  Simplemente dejó de ser necesario.

  El ni?o observó ese vacío con los ojos muy abiertos, como si esperara que algo más apareciera en su lugar.

  La silueta mayor bajó la cabeza, en un gesto que no era miedo… sino alivio.

  Syra esperaba que el Camino le diera un respiro.

  No lo hizo.

  El espacio alrededor cambió sin advertencia.

  Las paredes de luz líquida se estrecharon, no para encerrarlo, sino para dirigirlo hacia adelante, como un latido que empuja sangre por un corredor estrecho.

  El Camino había decidido continuar.

  La temperatura bajó de golpe.

  No era frío ambiental.

  Era un frío que nacía desde dentro, como si el cuerpo se acordara repentinamente de algo que había preferido olvidar.

  El ni?o se abrazó a sí mismo.

  La silueta mayor apretó los pu?os.

  Syra dio tres pasos antes de darse cuenta de que aquello que tenía frente a él no era un pasillo…

  Era un recuerdo

  No uno suyo.

  Tampoco uno del fragmento.

  Era… un recuerdo impuesto por el Camino.

  Una escena que él nunca había vivido, pero que lo atravesó igual.

  El bosque.

  Sus árboles altos.

  El aire apretado.

  La misma sensación de estar siendo observado desde un punto que no existe.

  Pero no era su bosque.

  Era el bosque de alguien más.

  Syra supo de quién en el instante en que vio la figura al fondo:

  Un portador —otro— avanzando solo, con el semblante exhausto y los brazos heridos. Las marcas le llegaban hasta el cuello, negras, profundas, consumidas.

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  El portador respiraba como si cada inhalación fuera una promesa rota.

  La escena no era pasada.

  No era presente.

  Era… posible

  El Camino no estaba mostrando historia.

  Estaba mostrando advertencia.

  Syra avanzó unos pasos, atento.

  La figura del portador no lo veía.

  Era un fragmento de verdad, no un ser consciente.

  Los árboles se estremecieron, y una voz —sin tono, sin género— se filtró desde lo alto:

  La figura del portador cayó de rodillas.

  Las marcas se replegaron, retorciéndose como serpientes debajo de la piel.

  Era un dolor silencioso, distinto al suyo.

  Esta no era la quemadura viva que Syra conocía.

  Era un abandono interno.

  El cuerpo rendido ante algo invisible.

  Syra observó.

  El ni?o tembló, pero no retrocedió.

  La silueta mayor bajó la cabeza como si la escena le resultara demasiado familiar.

  El portador en el suelo no intentaba levantarse.

  No por cansancio.

  No por miedo.

  Simplemente había dejado de intentarlo.

  Y entonces Syra entendió la naturaleza de esa visión:

  No era un castigo.

  No era un recuerdo.

  Era la representación exacta de lo que ocurre cuando un portador vive sin aceptar quién es

  Ese portador no fue consumido por las marcas.

  Fue consumido por su propia incapacidad de sostener su identidad.

  Syra sintió un tirón en su propio pecho.

  El Camino respondía a sus pensamientos…

  o él respondía al Camino.

  Ya no era fácil distinguirlo.

  La voz volvió a descender:

  El portador alzó la cabeza justo un instante.

  Sus ojos estaban vacíos, sin brillo, sin emoción.

  Como si la luz alguna vez hubiera existido allí, pero se hubiera rendido lentamente.

  Syra dio un paso hacia él.

  El portador no reaccionó.

  No lo oía.

  No lo veía.

  Era solo un eco de lo que podría haber sido Syra si no hubiese sentido miedo, si no hubiese temblado, si no hubiese necesitado, si jamás hubiera pedido ayuda.

  Una versión perfecta en su abandono.

  Syra se inclinó un poco, con el peso de una verdad incómoda:

  —No quiero ser tú.

  Las palabras no eran una declaración.

  Eran un reconocimiento.

  El portador exhaló, y la figura se quebró en fragmentos de luz que se elevaron y se disolvieron.

  El ni?o dio un paso adelante y, sin entender del todo, murmuró:

  —?Por qué… él estaba tan solo?

  Syra tardó en responder.

  La silueta mayor lo miró de reojo, también esperando.

  Syra bajó la cabeza.

  —Porque nunca se dio el permiso de no estarlo.

  El ni?o soltó un peque?o sonido de comprensión rota.

  La silueta mayor apretó los dedos.

  El Camino se abrió frente a ellos, ahora más oscuro, pero más ancho.

  No era avance forzado.

  Era avance elegido.

  Syra respiró.

  No para abrir la puerta.

  No para sostener el paso.

  No para recuperar fuerza.

  Respiró para afirmar algo más íntimo, más quieto:

  Su existencia no sería abandono.

  Ni resignación.

  Ni silencio.

  Dio el primer paso hacia la oscuridad que esperaba.

  El Camino lo aceptó sin resistencia.